La avenida por subir.

Sea una repleta y cargada 9 de julio, tras el ocaso del sol, pero al calor de un furioso piquete. Sea una ruta larga e interminable, llena de grafitis de la Garra Blanca o de panfletos izquierdistas y de realidades variables, con nombre de viejo imperio Europeo. Sea quizás en la avenida Obispo, ¿no?, con el sonido abrumador de las discusiones en las plazas sobre beisbol, y con la luz de un cartel que indica la victoria en playa girón, acompañado del alegre retrato de un niño sonriendo, y saliendo de una de las tantas escuelas que en esa avenida habitan.

Sea en cualquiera de estas avenidas, u en cualquiera de las que no nombre, siempre estará él. Aquel joven y maduro señor que camina cabis bajo, mirándose las zapatillas, recordando con cada mirada, con cada paso, el anterior movimiento que dio. Pensando un poco en lo que hay dentro de la mente, y más específicamente; dentro de su mente. Da pasos largos aveses, porque no quiere perder el ritmo, y aveses da pasos cortos, porque nunca está seguro a donde ir. Reflexiona un poco más sobre lo que su mente está fabricando, y sobre los pasos que está dando; y casi sin darse cuenta…. Levanta la cabeza.

Aquel joven se da cuenta que tiene que empezar a subir la avenida, que se pone larga y complicada, casi tan complicada como las paradojas existenciales que siente a la hora de estar solo y tener que reflexionar. Por eso, empieza a mirar, utiliza esa habilidad y lujo que muchos humanos tenemos, que es la vista, para observar que cosa nueva hay a su alrededor. El resultado es interesante, porque aunque nunca vio a esas personas que pasan alado suyo, siente, como si fueran las mismas que ve todos los días. La neutralidad se ha apoderado definitivamente de su estado emocional. Y nuestro joven decide empezar a hurgar un cigarro en lo más hondo de su bolsillo, lo busca, se esfuerza y lo encuentra. Por quinta vez en el día empieza a disfrutar ese fuego que prende, por quinta ves en estas 24 horas, saborea ese humo que sale pidiendo auxilio, y por quinta vez casi que consecutiva, se promete silenciosamente no volver a hacerlo jamás. Claro, sabe que la sexta vez esta al final de la avenida, para romper la promesa.

El joven, señor y fumador empieza entonces a disfrutar esa inhalación que le impone al esmog. Ve la vida con otros ojos, ahora que está realizando una acción con sus manos y su boca, cree ilusamente que esta nueva postura y acción, lo hará encontrar algo distinto en esta vieja y transitada avenida. Obviamente falla. Este leve fracaso, lo empieza a sentir callado, y sin murmuro, lo siente como algo normalmente anormal.

Entonces, logra el abandono definitivo de su rápida y fugas búsqueda, y se prepara, a encarar la mitad de la avenida que le falta para tomar su medio de transporte, con el pensamiento de su trabajo de sus responsabilidades, de esa elección de vida que ya ni sabe porque la tomo, pero sabe porque la tiene que cumplir mañana. Definitivamente, caminar con el murmullo de la ciudad, pensando en responsabilidades es algo poco agradable. Y más aun cuando a nuestro caminante se le acaba el último cigarro que le quedaba. Se lo fumo, solo y con un sentimiento de desolación. Sin dudas que lo mejor ahora es observar esos detalles que la razón y delirio de la ciudad entrega, es hora de que el silencio pensativo que lo aqueja, se convierta en un sentimiento de búsqueda.

Sin cigarros, pero con los ojos abiertos, este muchacho empieza a tocarse esa poca barba que se dejo crecer para examinar con cuidado cada detalle que ve. Ahí está ante sus ojos los vagabundos pidiendo monedas, ¿Cuántas tendrá?, ¿Cuánta gente le habrá dado?, ¿Por qué una persona terina en la calle?. Sin embargo no hay tiempo para pensar, porque al instante aparece un grupo de estudiantes corriendo con mezcla de alegría y tristeza, que tremendos misterios y vida esconderán esos uniformes, piensa con algo de melancolía nuestro joven.
Ahora que ya no sabe a que mirar, todo le trae dudas y estrés a la vez, cada mirada encierra un mundo de posibilidades y de vidas, que él jamás se hubiera preguntado. Entonces, hace lo que todos haríamos. Mirar al cielo, y relajar la vista en ese tono casi rosado en que el sol se pierde, y la noche se encuentra. Esta vez no tiene cigarros, pero el leve sentimiento de alivio y esperanza, se renueva, casi sin que él se diera cuenta.

Las zapatillas gastadas que miraba cabis bajo, el cigarro que se fumo, la barba que se toco, y las realidades que toco conducen a sentimiento y a pasos que desembocan siempre en el mismo lugar.

Nuestro joven a llegado a la parada correspondiente para tomar el transporte, y mientras se sube con cansancio y tranquilidad, se da cuenta que la ruta es la misma que alguna vez pensó en nunca tomarse.

El sol se ha ido, la madrugada a aparecido, y mientras él se refugia en su mundo onírico; no se va a dar cuenta que la avenida, sigue en el mismo lugar que ayer.

Niño Palestino.

El sol saluda a la humanidad, el sol nuevamente ha salido…. Este inmortal foco de fuego, nos trae esperanzas renovadas para encarar la vida y sus desafíos. Todos vemos el sol, todos sentimos su calor; pero en algunos lugares, la noche hico un eclipse con la felicidad.

Esos lugares abundan, son muchos en una tierra donde el hombre maltrata al hombre, para sentirse mejor.

Dentro de la noche de algunos hombres, de algunos pueblos…. Y de algunos niños, hay afortunados que a pesar de sufrir por lo menos tienen una tierra propia, tienen una cierta soberanía sobre su sufrimiento, un patriotismo terrenal que los mantiene movilizados.

Pero hay otros, que se les arrebato su derecho a ser, a existir, a tener un hogar libre de malditas guerras y malditas bombas…. Hay algunos que no pisan la tierra, sino que pareciera que la tierra los piso a ellos.

En medio oriente hay mezquitas, desiertos, petróleo y un pueblo muy humilde que intenta buscarse un lugar en el mapa para ser. En ese pueblo hay hombres buenos, hay hombres malos, hay mujeres, animales…. Y si, hay niños. Tan inocentes, tan niños…. Simples y alegres criaturas que no entienden de tratados limítrofes, de intereses monetarios o de “seguridad nacional contra el terrorismo”.

Lamentablemente los niños palestinos, no han podido esperar a la adolescencia para romper ese hermoso mundo de cristal e inocencia en el que todos vivimos, ese mundo de colores nuevos, de madre atenta y cariñosa, de amigos juguetones, de un padre trabajador y juguetón…. No. Para los niños palestinos no hay infancia, las estupideces de la gente grande, los caprichos de algunos señores de corbata, hicieron que la infancia se convierta en una utopía.

En la franja de Gaza, ya no hay madres atentas para los niños, ya no hay escuelas ni colores nuevos…. Los niños se acostumbran a ver un rojo triste y pálido, corriendo por las calles de su pueblo. No hay amigos juguetones, sino señores grandes, con armas que no son precisamente de juguetes, asentó extrajeron y prepotente…. Muy arrogante, y un traje militar muy coqueto… paseándose por el pueblo, apuntando y disparando. Estos señores se han ganado el miedo de los niños, que intentan no temer tano, cuando les dicen… “no te preocupes, vengo en misión de paz”.

Que ironía no, cuando somos niños la paz no tiene olor a azufre, o color a sangre, cuando somos niños la paz no viene acompañada de llantos doloroso, y cuerpos mutilados…. los niños palestinos se preguntan todos los días de que extraño lugar vendrán estos forasteros, los niños palestinos ya no entienden la palabra paz… solo entienden que hay extraño que la repiten.

Que triste condición las de estos niños, tan olvidados que ni el mapa les dio un lugar, tan quebrantados que hasta la infancia se les fue arrebatada…….

El sol sigue cubriendo las calurosas tierras de la franja de Gaza, y hoy… otro niño sigue esperando que su padre vuelva del trabajo, y lo sigue esperando, y lo sigue esperando. Cuando yo era niño, no me gustaba cuando mi padre no llegaba, pero siempre lo hacia… siempre lo vi y lo sentí llegar. Este niño, solo se ha quedado con su foto, inmortalizando algún recuerdo que su humilde mente haya guardado. ¿Su padre?, bien gracias, son algunos costos o “daños colaterales” (como le dicen los forasteros), que la paz, tiene que cobrar. Y mientras mas cobra esta palabra, mas significado pierde para los niños Palestinos.

El sol se tiene que ir en estas tierras, pero la luna no es la cura para estos niños…. En las noches estos infantes casi ni oyen los llantos de sus viudas madres, las bombas que caen destrozando más plazas y amiguitos de estos niños se hacen insoportables. Como lobos malignos, y de la peor cizaña, estos forasteros que hablan de paz y seguridad nacional, aprovechan la impunidad de la noche para seguir robando infancia. Creen que la noche tapara sus delitos, pero en alguna aldea, hay un niño que los vio, que los escucha…. Y aunque nunca reciba una nota de la CNN, ese niño se llevara la verdad de la “paz”, para toda la vida.

Otra semana pasa, el hambre aumenta porque desde luego la franja de Gaza esta bloqueada, para evitar “armar terroristas”…. Aunque los verdaderos terroristas sigan armados y prepotentes.

Pero hay una novedad, una buena noticia…. Hoy, en una casa del bario, la mama de una familia pudo sintonizar la radio, los niños corren a escuchar de que hablar en los lugares donde no lleven bombas, sino gotas de agua. Los niños se encuentran con que hay buenas noticias, un señor con un cargo alto, y con una gran profesionalidad, a dicho que “la paz y el orden se sigue manteniendo en la franja de Gaza, gracias a los esfuerzos de las tropas de Israel”.

La radio se apaga, las bombas se escuchan, la madre se oculta… y en algún lugar de la franja de Gaza, hay un niño atemorizado, mal alimentado y asustado, que se entero de la hipocresía humana y del despotismo. Pero no importa, porque para este niño, la violencia del orden y de la paz, lo mantienen alejado de la razón.

Solo espera (asustado y atemorizado), que algún viento, alguna lluvia…. Se los lleve, se lleve a los forasteros y traiga a su padre, que se vallan esos ruidos en las noches, y ese eco de bota en las mañanas, que se vallan, que se vallan y que no vuelvan nunca más. Porque hay un niño, que esta buscando su infancia.

La junta de lo que sos, y lo que sentis.

La razón, dulce razón… hermosa capacidad del ser humano, que nos distingue del puro y brutal institino del reino animal. Si señoras y señores, pensar y razonar lo que vemos, no vemos y lo que podríamos ver es una de las características màs entrañables de estas personitas que anadan con pantalones y zapatos, y se han auto determinados “seres humanos”.

Y ahí está el problema!. “Seres”, somos seres, no razones… nuestra capacidad de crear una mente y de enriquecer lo que vivimos, es simplemente eso… una capacidad, pero no una capacidad para nuestra mente, o para las un millón de cosas que podríamos hacer en este campo imaginario… sino una capacidad para el Ser.

El ser es ese estado sentimental, repleto de contradicciones que necesita del día a día para ir llenándose, es ese sentimiento casi inexplicable que le da pasión a tu razonamiento, que le da dolor y que le pone barreras físicas y sociales a todo lo que soñas, nuestro querido ser tan humano como se lo ve, se nos a convertido en la prisión perfecta, que limita y encierra nuestros sueños y razones… dejándolas como meras utopias o sueños vagos, que nos vacían un poquito más…… nuestro ser.

¿Qué irónico no?, uno necesita del otro para dar forma, y uno le da vida al otro…. Y a la ves, se encierran mutuamente… y es que nuestras razones son tan contarías a nuestros seres que nuestros sentimientos terminan siendo la pólvora de esta explosión, tales explosiones dejan a la cordura como un simple adorno y modismo, como algo inexistente…. No hay cordura señores, el choque de nuestra razón de ser nos ha convertido en seres incoherentes, en soñadores frustrados por naturaleza… nos a llevado a inventar “caminos de vida”, que nunca sabemos bien a donde llegan…. Nos han empujado a imaginar, desfigurar y buscar la alegría, a temerle como un precipicio sin fondo a la tristeza…. Y a tentar siempre, con cada explosión a la melancolía…. Una vieja conocida, que se pasea siempre… esperando el momento neutro entre nuestras razones y nuestros seres.

Hemos buscado semejantes a nosotros, replicas iguales que vivían nuestros mismos dilemas… para buscar como un laberinto sin salida, alguna explicación a semejante contradicción. Y ahí nacen tus amigos, tus conocidos, tu familia, tu pareja de vida…… y ahí nacen también los enemigos, esos espejos antónimos, esos demonios que inventamos para darle resquemor a nuestras razones, y odio a nuestro ser. Y son esas relaciones, de odio, amor y descubrimiento la que nos enriquecen… la que usamos para no parar de correr en este laberinto sin salidas…. Pero…. ¿Que pasa cuando dejamos de correr?.

Ahí es cuando nosotros, conocimos a la soledad…. La soledad que es la compañía de los que no encuentran espejos, que es el espejo de los que se cansaron de la compañía…..

No todas nuestras razones, y sentimientos… bastan para encontrar semejantes, los humanos somos muy característicos…. Por eso, casi siempre, después de tanto buscar la salida de este laberinto, los momentos que nutran a nuestro desperado ser…..nos topamos con la soledad, y la soledad es íntimo amigo de la melancolía….

La soledad se lleva bien con la melancolía, no son antagónicos… son complementarios. La primera es el fracaso de los seres, que no encontraron razones para relacionarse con sus espejos… la segunda ( como ya sabemos) es la mano anónima, que neutraliza nuestras explosiones… que apaga la pólvora que tenemos, y congela nuestro tiempo y espacio…. La melancolía, es de un frío insufrible, y sufrible a la ves.

¿Qué hará entonces mi ser?, ¿Qué hago con mi razón?.... un humilde escritor que crea estas líneas, no pide una falsa armonía…. Pide que la pólvora que crean día a día sea dirigida con realidad, con un ser que aplique al día a día las razones que lo hacen mover en silencio, este escritor pide romper las cadenas que atan a nuestras razones, con la escusa de lo “real”, “posible”, y “correcto”…. Pido, y les pide…. Pólvora buena, pólvora que alivie al ser, y a sus razones.

Te quiero decir algo.

Te quiero decir algo.

Hay algo que quiero decirte, y es algo tonto que lo haga puesto que vos ya estas muerto, pero me nace en el alma hacerlo. Que bueno, entonces, que parta aclarado la “tontería” con la cual escribo estas palabras… ya que hecho de que este narrador tenga cariño, afecto, simpatía y demás por vos, es algo bastante tonto. Donde se a visito tanta insistencia en un Marxista, defensor de banderas como las Cuba, en bancarle los trapos a un Social-demócrata, como vos… a un pingüino que no llego a la Rosada con intenciones de hacer la Revolución ni mucho menos, a un presidente que no se a pronunciado Revolucionario, y que muchas de sus jugadas parecen más de Neoliberal que de progresista.

Por si todavía los incrédulos no se dan cuenta, estas tontas líneas van para el ya fallecido Néstor Kirchner. Pero van más allá de intentar hacer algún tipo de mea culpa, de intentar renombrar sus hazañas políticas para endiosarlo o sus manchones morales para condenarlo, va más allá de querer buscar un juego de palabras hipócritas y carentes de sentimientos verdaderos…. Si es acaso eso lo que esperaban, o lo que vos esperabas, lamento la decepción. Pero dejame decirte que no es mi estilo. Estas líneas tienen un objetivo más trivial, más personal, quizás hasta más raro. En estas líneas quiero decirte la experiencia personas que vos me has generado.

Kichner es para mi familia sinónima del enemigo, sinónima de tristeza, de repulsión…. Tanto vos como tu mujer han traído más fracasos que alegrías a mi casa y a mi familia. Sus razones tendrán- Néstor querido- mis padres para tenerte crucificado. Pero al calor de este odio, acompañado por generaciones de górilismo reinante en mi familia, vi. en vos y tu gobierno algo…. No se que carajo habre visito, ya nose si me emocione con las Abuelas acompañadote, nose si me exalte con Clarín atacndote, o quizás – Néstor querido- el simple hecho de que hallas reavivado el debate, la polémica, el choque de ideas que yo tanto uso como pólvora en mi vida… allá sido el ladrillo fundamental que hico que hoy, me desvele escribiendo estas líneas. Porque pocos personajes como vos generaron tantos debates de horas con mi viejo, porque pocos personajes como vos me hicieron sentir firme a la hora de bancarte, tanto de los latigazos de la derecha, como de los de la izquierda. Aunque eso generara en algún punto una contradicción con mis ideas de base y militancia para mi vida.

Tampoco voy a caer en la hipocresía de decir que sos el mesías de mis ideales, es más, debo confesarte que estas a años luz de serlo… pero aveces no hace falta serlo para marcar algo como estadista en la vida de las personas. Cada cual da en su vida su aporte, y aporte que el Kichnerismo hico en mi vida y en la Argentina no te voy a negar fue fundamental, porque cada ves que salí con los tapones de punta a defenderte, cada ves que me bance el reto de mi viejo, el insulto de un desconocido, cada ves que viví eso me sirvió como motor y herramienta para hoy poder sostener otras banderas.

Y bueno… la verdad nose que más decirte che, posiblemente después me acuerde de tantas otras cosas que me marcaron…. Pero solo puedo decirte desde acá que gracias por el debate que dejaste en mi país, gracias por hacerme defender un primer proyecto… aunque este se aleje del que hoy mas anelo. Gracias por eso, y muchas replicas por otra cosa que no pondré en el papel, pero vos sabes muy bien que es…. En fin, acordate donde quiera que estés de todos los pibes que lograste enamorar con tus “que te pasa”, con tus confrontaciones, con tus leyes de memoria…. Con tus aciertos y errores… no te olvides de esos pibes, que ojala sean varios.

Gracias Néstor, y fuerza Cristina… cada ves que vea a mi viejo haciendo la Clarín grilla, un pingüino, medio bizco y santa cruseño…. Se me va a venir a la mente.

La Memoria y su visita a San Olvido.

En un país que no vale la pena acordarse, al sur de una frontera que ni voy a mencionar; se levanta entre el polvo y el sementó un pueblo. Un pueblo ni muy grande, ni muy chico, un pueblo plagado de calles y de gente que corre apurada pero no sabe muy bien a donde ir, puesto que elegir un rumbo es perdida de tiempo y cosa del pasado, y para ellos que piensan en la nueva era de la modernización y no tienen tiempo que perder para hacer que su mediana ciudad se haga grande, solo piensan en ir para adelante, siempre, siempre para adelante. Aunque eso implique muchas veces olvidar cosas tan interesantes como por ejemplo, el propio nombre de la ciudad en la que viven.



Si, es verdad, la gente de este pueblo no se acuerda ni el nombre de la ciudad en la que viven, por lo que nosotros nos limitaremos a llamarlo como todos los demás pueblos lo llaman…. San olvido. San Olvido creció mucho este mes, las acciones se midieron muy altas, lastima que solo un puñado de gente pueda cobrar las ganancias, puesto que repartir lo que todos lograban era cosa del “pasado”…. Cosas como estas eran muy normales en San Olvido, y la gente no se las cuestionaba, porque “cuestionar” implicaba para estos pobladores detenerse en la calle y pensar 35 segundos más de lo normal, eso por ende haría retrasar la marcha recta y futurista, e incluso peor, esto haría que la gente “mire hacia atrás”, pecado mortal para esta gente que estaba decidida a hacer crecer San Olvido segundo a segundo, minuto a minuto, y sin una pizca de recuerdos que retrasen la marcha hacia delante, siempre, siempre , hacia delante.



Esta situación ya era complicada, y un buen día la Memoria empezó a observar a esta gente, poso su sabios y memoriosos ojos en las calles, escuelas, iglesias y hasta en sus muesos, que en este pueblo tenían la interesante costumbre de tener museos que cuentan que linda va a ser la ciudad en el futuro, si es que todos siguen caminando hacia adelante.



La Memoria, sabia y con experiencia, se dio cuenta que esta gente en su frenesí diario se daba el lujo de pasear en masa los días domingos a la tarde, por la plaza principal. Entonces un buen día aprovecho la calma de esta gente y de entre el polvo y el sementó apareció La Memoria. ¿Quién es usted?, le preguntaron los olvidadizos pobladores a este extraño ser que aparecía….



- Soy la Memoria, y vengo a hacerle recordar a ustedes varias cosas.



Entre medio de la muchedumbre atónita se acerca un joven de unos 23 años, de pelo corto, arito, ropa de marca y gafas negras y le contesta….



-¿Memoria?, ¿recordar?, pero que es eso y que importancia nos puede traer a nosotros preocuparnos por cosas que ya pasaron y nunca más volverán a suceder.



La Memoria, viejita y con años de oficio, ya tenía los tímpanos cansados de escuchar estos mismos dogmas, durante 500 años… pero lamentablemente ese su labor de existencia, cargar la historia, y presionar a los pueblos para que liberen su pasado, por lo que empieza con una larga serie de replicas, con un deselanse que ella jamás hubiera esperado.





- ¿Como que, que importancia tiene?, acaso tus raíces, tu historia, tu cultura, todo lo que alguna ves fuiste, acaso los hombres y mujeres que derramaron sangre para que hoy camines libre, acaso las mil y un historias que han formado tu entorno, acaso lo que paso y puede volver a pasar…. ¿No tiene importancia? , ¿No influye eso en que eres tu hoy?, ¿ y en lo que serás mañana?.



- Daaa… obvio que no!, ¿u acaso tu crees que en la bolsa nos van a preguntar sobre nuestras raíces, sobre nuestros ideales y cosas así?, no… eso es para la personas fracasadas que se conforman con ser ciudades chicas o medianas, nosotros seremos grandes. Como decía mi papa, “para adelante hijo, siempre para adelante”.





- ¿Recuerdas acaso que le paso a tu padre?



- Emmm…. Me parece que lo mataron, efectivamente lo mataron.



- ¿Quiénes?.



- No tiene importancia.



- Haz el ezfuerso, y dime quien.



- Bueno… emmm… ahora recuerdo!, unos señores de verde. ¿Contenta?.



- ¿Y que paso hoy con esos señores de verde?



- Bueno… de hecho a algunos los vi parados en la casa de gobierno, hablándome cosas sobre “defender la democracia”, “la paz”, “y el crecimiento”



- ¿Y eso no te dice nada?.



- Lo único que me dice es que es parte del pasado y de cosas que ya no importan, mi viejo fue un gran tipo y todo, pero aveces era un poco terco para opinar, aveces pensaba demasiado, y posiblemente algo allá hecho para mecerse lo que le paso.



- Pero estimado, tu padre murió defendiendo lo que el pensaba, ¿acaso eso ya no te importa?, ¿acaso eso no te genera sentimientos?.



- ¿Sentimientos?, otra de las cosas que no mide en la Bolsa.



- Tanto que les gusta a ustedes hablar de la Bolsa, ¿ cuanto del dinero que ganan en la Bolsa, va para la gente común como ustedes?.



Muchos en la ciudad se empezaron a ver los pantalones rotos, empezaron a recordar que tenían hambre, que sentían frío…. Sin embargo todos se dieron cuenta que estaban empezando a cuestionar, por lo luego de 35 segundo de estar en blanco, se alteraron y le gritaron prepotentemente a La Memoria, ¡”todos nos beneficiamos”¡.



- Viste!, todos acá vivimos bien , sin recordar cosas del pasado ni preocupándonos por los supuestos “ideales” de otras personas.



- Pero por favor querido!, si más de la mitad de los que están en esta plaza andan descalzos, tu eres el que mejor te ves y casualmente eres el que menos te has cuestionado.



- Obvio, en este pueblo mientras menos te cuestionas, más acciones ganas… óseas, es algo obvio.



- Y ya que tanto te gusta hablar sobre tu pueblo… ¿recuerdas acaso su nombre?



- Sí!.



- ¿Cómo es?



- San.



- San, cuanto?



- San…. Emm… nose, no importa, hay muchos santos en la vida y es una ridiculez querer diferenciarse por usar solo uno.



- Pero eso habla de la cultura, de la historia, de la tradición, de lo que eres tu también como persona y como colectivo.



- Yo como persona y como colectivo se que quiero escuchar los últimos temas de Reguetón, ir a las últimas discos, comprar los últimos autos y si es posible desechar todas estas cosas lo más rápido posible para comprarme las nuevas innovaciones que ya están por venir. ¿Qué otra cosa un ser humano puede querer?.



- Afectos, recuerdos, emociones, amores, pasiones….. cosas que no vas a poder conseguir en la Bolsa.



Tanto este muchacho como la gente se impacienta y se pone nerviosa, ya esta arta de tener que escuchar palabrería que solo le estaba amargando su domingo por la tarde en la plaza, por lo que empiezan todos a abuchear a La Memoria. Desde gritos, como “no te oigo”, caras enajenadas, empujones y rabia amnésica. La Memoria impone su vos por un segundo para preguntarle al muchacho….



- Ya se que lo que digo no te importa, pero una última pregunta…. ¿ como era que te llamabas?.

El silencio se hico atroz, y el muchacho derramo una lagrima…. Pero ni esa gota que salía de su ojo basto para frenar la amnesia generalizada.



- Eso tampoco importa!, ni a ti ni a nadie! Y nunca va a importar…. Nunca jamás este pueblo tubo memoria, y nunca jamás la tendrá, así es como hay que vivir y así lo haremos hasta siempre…. Siempre hacia adelante!





La Memoria se vio linchada por los golpes carentes de recuerdos pero llenos de rabia y ganas de progreso…



La Memoria entonces cargada de los recuerdos y de la historia olvidada de este pueblo, subió hasta arriba de la plaza….. y derrumbo todo, todos los colegios, todos los museos futuristas, todas las casas… todo este pueblo que había aplastado y estrangulado a su propia Memoria…. Ahora, se derrumbaba… ya no pudo contenerlo más, ya no pudo aguantar tener a su propia historia tan encerrada, tan aplastada, tan olvidada…. Porque aquellos pueblos que osan encerrarla, que osan atcarla…. Mueren. Mueren aplastada por ella, mueren por no querer dejarla volar como el viento… mueren aplastado entre su propio polvo y su propio sementó.

Y uno?... se preguntaba el flaco.

El flaco… si, el flaco!... ni muy alto, ni muy gordo, ni muy lindo ni muy feo….. ni lo suficientemente simpático para ser aceptado, ni lo suficientemente apático para ser excluido… simplemente un pibe de barrio que caminaba por ahí… saludando a los conocidos y mirando con animo e interés a los desconocidos, un pibe callado casi siempre pero hablador cuando quería y las emociones se lo pedían… tímido, amable, Cortez, hasta chistoso son las cualidades de este muchacho, que pocos golpes había recibido de la vida y pocos regalaos de ella a la vez…..

¿Y que hace el botija este?, dirán algunos con gran animo de exclamación… ¿que distingue a este ser humano del resto, para que se les atribuya este párrafo y medio de palabras?, ¿será un futuro genio quizás?, ¿será un intelectual brillante escondido tras características bizarras?, ¿o por último algún asesino serial que haga más emotivo este relato?..... y la respuesta es que no, de hecho el cabro este no tiene ni oficio ni cualidad marcada, es un humilde adolescente que pasea sus dudas de la vida por las calles de su ciudad. Así es, he dedicado varias palabras en un flaco adolescente confundido en la vida… ustedes dirán, ¿Qué hace el flaco con su vida?, el flaco mira, el flaco escucha, y siente…. Siente absolutamente todo lo que comentan sus compañeros de colegio, siente con admiración cada comentario que lee en el Facebook, mira con dedicación cada muchacho o muchacha que ve pasar en la calle, escucha con atención cada comentario de felicidad que exclaman sus amigos. Y finalmente se pregunta hasta cuando, hasta cuando el pobre flaco cabiz bajo y sensible ante su vida tendrá que soportar solo escuchar y mirar lo que el resto haga, hasta cuando el flaco se sentirá fuera del frenesí de amores, alegrías y tristezas que el resto de sus compañeros de edad vive, hasta cuando el pobre flaquito que nada le a hecho a nadie y nada le pide nadie, verá desde afuera el largo viaje de vida que su entorno hace, para al final de cuentas terminar su día y noche preguntadote…. Y uno?, uno que ve, escucha, siente y participa tan solo raquíticamente en la vida de la gente…. ¿Que hace?, ¿que hace este pichón que ni sabe para donde buscar sus alas para volar?, y a todo esto, ¿quien es este botija tan perdido y silenciosamente sufrido?. ¿Es acaso un trastornado mental que no tiene ningún tipo de habilidad social?, ¿es acaso un desposeído material?, ¿un incomprendo emocional, que se corta por las noches?. No señores, lamentablemente este relato no busca apelara al show de las desviaciones humanas ni a las explicaciones cortas y hasta bizarras del porque de una persona. El es simplemente el flaco, un pobre pibe carente de amores y amistades fuetes, de pasiones concretas por la vida y de anécdotas graciosas para contar, carente también de afectos y emociones que pide cada noche por tener… es simplemente… ¡el flaco ese!, ese que pasa siempre por enfrente tuyo y vos nunca lo notaste, vos nunca lo analizaste, ni pensaste que será de su vida, de sus afectos y sentimientos… porque simplemente nunca nadie lo hico, y al flaco, nunca nadie lo quiso.

Por eso, estas líneas van para el cabro que siempre vemos a la entrada del barrio, o al salida del colegio cabis bajo… como pensando un sin fin de ideas, para al final no terminar pensando ninguna, el que después de cada día viendo y sintiendo la vida de sus pares llega pensando…. “y a uno, ¿que le queda”?.

Por eso mismo, arriba la cabeza flaquito, que en todos lados estas vos, que aunque nadie te vea y nadie parezca preocuparse… siempre estarás, siempre estarás vos y tus dudas y anhelos son el motor para que estas palabras cobren significado.

Flaco querido, de vos nunca me olvido.

El fútbol, y la vos de los que siempre pierden.

El futbol, y la vos de los que siempre pierden.


Y dice la historia que siempre hay vencedores y vencidos, y dice la historia que hay un orden de grandes y chicos que no se puede alterar, que no se puede discutir ni cambiar. Dice también que siempre habrá algunos arriba, y que siempre estarán arriba, y algunos…. Bueno, algunos les toco estar abajo, y los de abajo luchan meten, aciertan y claro… se equivocan, -y mucho claro esta- pero aunque se cuestionen y se indignen siempre estarán ellos abajo, y siempre estarán ellos arriba, así lo quiso el mentiroso azar manejado por los que siempre sacan la mejor carta, por los que manejan a las mayorías y opacan a los de abajo para que ellos, los de arriba, se sientan como los auténticos ganadores, como los indiscutibles modelos a seguir, imitar y envidiar. Suena feo ya lo se, y suena como un discurso cuasi repetido confundido y hasta tergiversado por muchos… pero no es el sufrimiento el motivo de estas líneas… no señor, para sufrir y aguantan al que manda y nos humilla tenemos años y años de experiencia, y centenares de ejemplos. Pero el ingenio, la vida o quizás dios, nos dio un guiño de suerte, alguien o algo quiso crear un campo de batalla donde los que siempre pierden, se jueguen la vida por el orgullo, el honor y la dignidad que se le arrebato bruscamente… en este campo de batalla no hay armas blancas ni de fuego, no hay comandantes ni bombas, no hay negociaciones ni tratados… en este campo no existen los títulos de nobleza ni los certificados de potencias, en este campo las guerras se juegan con los pies, y con el corazón.

Y dice entonces la historia que entre orden y desorden unos se han proclamado ganadores, pero dice también entonces que hay algunos hechos donde su dignidad de gigantes, su picardía de ladrones, y su autoridad para bastardíar al mundo, se ve en jaque, ¿y de que modo dirán ustedes?,¿ puede algún país sudaca poner de rodillas alguna potencia?, ¿puede el poder del corazón propio romper la pirámide hegemónica y el orden intachable de los de arriba?. Sí, si puede,… y ante esta aseveración saltaran las inquietudes y hasta las risas, y obviamente la pregunta tajante y descontarte de…. ¿Cómo?, como lograr semejante epopeya cuasi utópica. Y ante las inquietas e interrogantes preguntas que me arrinconan, uno debe decir con la humildad y la seguridad más contundente…. “¡el futbol, che”!... y posteriormente soportar miles de denotaciones y quejas, pero una critica, hay una critica que asoma ante las demás, hay una que salta más alto y impacta con más fuerza….. “es solo futbol, que le pones color”. Un silencio y congelamiento atroz inunda los ojos y sentimientos de los futboleros por raza, un baldazo de agua fría inundara las venas de los que ven al futbol con el corazón y no con los ojos, la sangre correera más fuerte y más caliente y uno que esta ahí prosigue a tomar por arrebato la palabra para no soltarla más…… como puede ser que solo sea futbol, solo futbol, nada más… es mucho más que futbol, es la revancha mas perfecta de los que siempre pierden… es agarrar una pelota y pintarle la cara al que tenes en frente, es dibujar las obras de arte mas especulares con los pies, es llevar la bandera de tu país a lo más alto del olimpo, es sentir que bofeteas al que te bastardeo siempre, es humillar y gritarle el gol de tu vida a la cara anonadada del que ya nada puede hacer, es ver la indignación en los rostros de los que siempre ríen y cantan felices al estar arriba tuyo, son los 90 minutos más gloriosos que te regala la vida para rescribir la historia… miren señores si será solo futbol, el día que cierto morochito argentino metió la mano por alado de la cabeza a los que 4 año antes no metieron la mano en nuestras islas y nuestra sangre, mira vos querido escéptico del futbol si va a ser “solo futbol”, el haber hecho una corrida de 50 metros con la pelota en los pies humillando a los que nos humillaron con la sangre de nuestros jóvenes, dejando a los súbditos de la reina de Inglaterra pasmados y atónitos al ver que el status cuo de un planeta, se rompía por un morochito de Villa Forito que corrió 50 metros y no la largo hasta que cada ingles se desmayara y terminara aplaudiendo la alegría de 40 millones de personas; personas pobres, personas que sufrieron, personas que les sacaron todo y aun así la vida les dio una revanchita, una pequeña uno que duro solo 90 minutos… así es, solo 90 minutos basto para pegar un timonazo a la historia, para que los que estuvieron abajo bastardeados y linguniados, pudieran estar arriba, rompiendo con toda lógica y todo orden, y demostrándole a mucha gente que es mucho mas que futbol. Que esto es una pasión inexplicable, una oportunidad en un millón de cambiar el rumbo cruel mente impuesto y si… si señores, de finalmente hacer que los que siempre están abajo, los que siempre sufren y .. ¡Pierden¡, hoy…. O más bien, en ese momento… están arriba.

Termino este texto tomándome el atrevimiento de plagiar una frase que no me pertenece… “para algunos el futbol es solo una cuestión de vida o muerte, pero en realidad es mucho más que eso….”.